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第八十四 百年庆典（第10页）

他看了看灶台上的六口铁锅，看了看案板上的菜刀，看了看调料架上的瓶瓶罐罐，看了看角落里那筐还没有削完的土豆。这些他看了一辈子的东西，今天看起来格外亲切，格外温暖，格外让人舍不得。

“和平，”他说，“把炒勺拿来。”

和平愣了一下。“爸，您要……”

“拿来。”

和平从墙上取下那把炒勺——沈德昌留下的那把，勺身上有一道浅浅的疤。他把炒勺递到沈嘉禾面前。

沈嘉禾接过炒勺。他的手在剧烈地抖着，炒勺在他手里晃来晃去，勺柄磕在轮椅的扶手上，发出清脆的“叮叮”声。他双手握住勺柄，把它举到眼前，看了很久。

勺口直径一尺二，深度三寸半，重二斤六两。勺柄被几代人的手掌磨得光滑如镜，泛着暗红色的光泽。勺身上那道疤，是一九二三年沈德昌在山东老家逃荒时，用这把炒勺挡过乱兵的刀砍留下的。一百年了。这道疤还在。

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沈嘉禾把炒勺递给念清。

念清站在他面前，小小的身子在宽大的厨师服里晃荡着。她双手接过炒勺——炒勺对她来说太大了，勺柄比她的胳膊还粗，勺身比她的脸还宽。她握不住，炒勺往下滑，和平帮她托住了。

“念清，”沈嘉禾说，“这是太爷爷的太爷爷留下的炒勺。用了一百年了。现在，太爷爷把它交给你。”

念清看着手里的炒勺，看着那道浅浅的疤，看着勺柄上暗红色的光泽。她的眼睛亮亮的，像两颗刚从水里捞出来的黑葡萄。

“太爷爷，我还小。我拿不动。”

“没关系。现在拿不动，以后就拿动了。你先放着。等你长大了，能拿动了，再用。”

念清点了点头。“好。我先放着。等我长大了，能拿动了，再用。”

她把炒勺抱在怀里，像抱一个布娃娃一样。炒勺的勺柄从她胳膊侧面伸出来，勺身贴在她的胸口上，她低头看了看，笑了。

“太爷爷，它好重啊。”

“重。一百年的分量，当然重。”

念清想了想。“太爷爷，等我长大了，它会更重。因为我会再加一百年。”

沈嘉禾愣了一下，然后笑了。笑着笑着，眼泪流了下来。