八一文学

战术背心口袋里的通讯器震了一下。 不是信号接入的常规提示，是紧急频段独有的三短一长震动模式。我右手还握着门把手，指尖僵硬，扳指残片贴在皮肤上发烫。左手指尖刚从清道夫士兵的枪管抽回，焦黑痕迹已经蔓延到第一指节，像烧过的纸边卷曲泛灰。 我没动。 三百名清道夫列队站在我面前，防毒面具下的眼睛亮起，整齐划一。他们没抬枪，也没前进，只是静止地站着，灰白作战服在站台幽光下泛出冷调。他们的轮廓和我太像了——肩宽、站姿、右眼下那道伤疤的位置。他们是复制品，也是守卫者，或是处刑人。 通讯器又震了一次。 这次震动带上了电流感，刺得战术背心内侧一阵麻痒。我知道是谁在呼叫。唐墨不会用公共频道，他只会在确认自己能活过下一分钟时才接通我的线路。 我咬破舌尖。 痛觉炸开的瞬间，意识被拉回一点。面部纹路已经封死，整张脸像是罩了层硬壳，触觉只剩下模糊的压力反馈。我用左手慢慢探进胸前口袋，动作迟缓得像在水底移动。取出通讯器时，金属外壳沾上了血，是我掌心裂口渗出的暗红液体...